Tu es un journaliste français. Tu travailles à la télévision publique. Tu y animes une émission de débat, une des plus honorables de la place. Personne ne t'a jamais pris en défaut, ni de bidonnages, ni de vulgarité, ni de discourtoisie, ni de partialité dans une de tes questions, ou dans une de tes relances. Tu veilles à ce que chacun.e, sur ton plateau, puisse s'exprimer. Dans cette fonction, dans ce milieu, et dans ce moment-là que nous traversons, c'est une forme d'exploit. Tu peux te dire que tu fais simplement ton métier.

Tu te nommes Rissouli. Jusqu'ici, ça va encore. Tu te prénommerais Gérard, ou Daniel, personne n'aurait rien à dire sur toi. Mais voilà. Tu te prénommes Karim. Aussi un matin, chez toi, dans ta boîte aux lettres, en rentrant de l'école et de la crèche où tu as déposé tes enfants, tu reçois une lettre anonyme. Tu en as reçu d'autres auparavant. Mais celle-ci est particulièrement venimeuse. 

Parce que tu sais que tu n'es pas le seul, tu rends la chose publique.