Tiens, comme c'est étrange, comme c'est bizarre, comme c'est inattendu: il n'a rien dit ! Vraiment, non vraiment, il n'a pas été très spontané ! A croire qu'il l'avait répété, son texte ! Si nous nous y attendions ! Face à la redoutable Claire Chazal, tendre amie de Madame, on pouvait légitimement espérer un match sans pitié, une lutte à mort, un grand numéro d'interview avec relances, fortes poussée dans les retranchements, gouttes de sueur perlant au front des combattants.

Cette délectable surprise, en fait, était aussi prévisible que le spectacle lui-même. Comme si toute la "séquence" ne formait qu'un continuum, courant du faux suspense de l'annonce ("il s'expliquera finalement dans le journal de Claire Chazal") aux réactions, donc, des zobservateurs: quel scandale, il n'a-rien-dit-de-ce-qui-s'est-vraiment-passé-dans-la-suite-2806. Au coeur de ce continuum, en constituant à la fois l'acmé, le prétexte et le carburant, le clou du spectacle lui--même, indissociable composé de mimiques, de silences, de gros plans, plans moyens, plans larges, de tons pastel, de mots choisis et répétés, un numéro qu'il faudra se repasser en boucle dans les écoles de communicants, pour étudier ce qui fonctionnait sous Giscard et au début des années Mitterrand, mais qu'il est préférable d'éviter au XXIe siècle, à l'ère de Twitter. Bon.

Dans cette pièce au scénario sans échappatoire prévue (les deux portes du viol et de l'acte tarifé étant hermétiquement fermées), cherchons donc le soupirail, le couac, la fausse note, la seule, l'infime, puisqu'il y en a toujours une. Elle s'imposa d'elle-même après quelques minutes: c'étaient les dents du bas de DSK, sa dentition gâtée, seul détail discordant avec la créature photoshoppée qui jouait au Grand de ce monde détrôné par un destin injuste. Et tandis que déroulait ses fastes, sur le pont supérieur, le numéro parfait qui amusait la croisière, les chicots du bas, rebelles, mal-pensants, archaïques, moyen-âgeux, limite hétérodoxes, totalement a-présidentialisables en tout cas, jouaient leur partition propre, suggérant l'aveu grimaçant que démentaient les timbres, les déguisements, les maquillages, les éclairages, les coiffures des deux comédiens. Mais non, il n'en voulait pas, le patron, du potage amer du chef suprême. Mais oui, il ne désirait au fond rien d'autre que mordre, mordre encore, impunément, dans l'inépuisable sac de friandises.